Joseph Steanear
Antes de bajar la mirada
quiero ver un destello en tus ojos
el último destello, el último rayo de luz
Antes de darme la vuelta
quiero oir tu voz
cantar esa canción que no conozco
Antes de que todo se desmorone
y sea parte de la larga fila de recuerdos
que esperan tras las cortinas del alcohol
quiero creer que hubo algo más allá de lo cotidiano
Antes de que la tristeza nos juegue bromas
juguemos a ser felices
h. h.↓
a mi no
"soy la orilla de un vaso que corta, soy sangre"
porque no tengo el oido del poeta
porque mi vida hace tiempo que comenzó a marcharse
sonriendo
llevándose consigo
el pequeño momento en que entendí
el verso estremecedor
del tiempo
sinsentido
sin-sentido
y a la vez tan sentido
(al anochecer tomo una pastilla roja
que asegura una amanecer como cualquier otro
con los labios secos
y mil pesadillas ppor recordar)
pero no lo cuento
porque a nadie le importa
porque ni a mi me importa
porque el viernes es solo otro viernes en que el cielo se cae a pedazos y yo me trago esa basura de realidad
y camino al trabajo consintiendo que me pisen como a otra hormiga que trata de esconderse entre la rendija del adoquín
y si no me entiendes no te culpo,
culpo a las hormigas porqué las vi y se me antojó vivir como ellas
"soy la orilla de un vaso que corta, soy sangre"
el fin de todo fin
(rechinan mis dientes mientras pienso -¿entiendo?- en que todo es cierto)
a quién le importa si nos gusta o no?
todos dirán que sí aunque no lo entiendan
(no es hermoso pensar que el poema es sólo del poeta que lo arranco cual pétalo a la flor llamada soledad)
"soy la orilla de un vaso que corta, soy sangre"
h. h.↓
Quién es Elena+?
le gana a mi cerebro y escribe mis pensamientos.
Mentira escribe lo que quiero escribir. Mentira escribe lo que quiero leer, lo que quiero oir.
me reconozco en sus líneas mas de lo que me reconozco en este rostro que refleja la pantalla cuando apago la máquina(borges?)
me estremece y siento vértigo al pensar que tal vez al otro lado del mundo-del tiempo- alguien escribe lo que yo tramo escondido debajo de mi escritorio
ella es yo cuando cierro lo ojos y me conecto a este internet mental y juntos escribimos nuestra imaginación y nos preguntamos con ansias de respondernos a nosotros mismos qué es la vida que vivimos?
es esa ilusión de sentir que somos alguien que se diferencía de su hermano?
o es la falsedad de pensar (¿saber?) que existe "otro"
somos todo
es esta mentira
es esta la vida
todo es mentira
yo lo supe una noche en que mis ojos tenían arena agotados por el insonmnio
mentira nuestra vida
mentira el otro
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...................
....
..
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mentira que escribo
h. h. ↓
